Mélancolie

La mélancolie, c'est le bonheur d’être triste.

  Victor Hugo

C'est avoir le noir
Sans savoir très bien
Ce qu'il faudrait voir
Entre loup et chien

Léo ferré

Les poètes sont des oiseaux : tout bruit les fait chanter

Chateaubriand 

Flambées de fleurs

Les pentes des collines se chevauchaient au dessus du ruisseau. Des aubépines

et des pommiers étaient encore en pleine fleurs, en cette fin de Mai. le printemps

avait été très tardif cette année-là. Ces flambées de fleurs surgissaient au hasard

dans la verdure des prés et des bosquets, et semblaient insolites avec leur éclat

intense au cœur de cette campagne déserte.

A mesure qu'on avançait c'étaient de nouveaux sites, tous différents, étendues 

d'herbe nue jusqu'au ciel, plus loin de vieux pommiers, des cerisiers géants et 

puis des défilés d'arbustes, des prés entourés d'érables, des allées abrités de trembles

qui ne menaient nulle part, interrompues par des affleurements de calcaire avec des

thyms, des mauves, certains lieux bizarrement circulaires couverts de graminées

coupantes où jaillissaient des mélampyres rouges et des orchidées. Même il y

avait de petits précipices du haut desquels on dominait quelques cimes d’acacias.

André Dhôtel     L'honorable Monsieur Jacques   Folio page 211-214