La Campanella

Merci Emile

Un tempo pour Consuelo

En s'interrogeant à cet égard avec sévérité,Consuelo reconnut

qu'elle ne se faisait aucune illusion et qu'elle n'avait pas la plus

secrète émotion de désir pour Anzoleto. Elle ne l'aimait plus dans le

présent, elle le redoutait et le haïssait presque dans un avenir où sa 

perversité ne pouvait qu'augmenter ; mais dans le passé elle le ché-

rissait à un tel point que son âme et sa vie ne pouvaient s'en détacher.

Il était désormais devant elle comme un portrait qui lui rappelait un

être adoré et des jours de délices et, comme une veuve qui se cache 

de son nouvel époux pour regarder l'image du premier, elle sentait

que le mort était plus vivant que l'autre das son cœur. 

Consuelo     George Sand      page 466 ed Phébus

Le mois de Marie ou le feston d'aubépines

C'est au mois de marie que je me souviens d'avoir commencé à

aimer les aubépines. N'étant pas seulement dans l'église, si sainte,

mais où nous avions le droit d'entrer, posées sur l'autel même, 

inséparable des mystères à la célébration desquels elles prenaient

part, elles faisaient courir au milieu des flambeaux et des vases 

sacrés leurs branches attachées horizontalement les unes aux autres

en un apprêt de fête, et qu'enjolivaient encore les festons de leur 

feuillage sur lequel étaient semés à profusion, comme sur une traîne

de mariée, de petits bouquets de boutons d'une blancheur éclatante.

Mais, sans oser les regarder qu'à la dérobée, je sentais que ces apprêts

pompeux étaient vivants et que c'était la nature elle-même qui, en 

creusant ces découpures dans les feuilles, en ajoutant l’ornement

suprême de ces blancs boutons, avait rendu cette décoration digne

de ce qui était à la fois une réjouissance populaire et une solennité

mystique. Plus haut s'ouvraient leurs corolles çà et là avec une 

grâce insouciante, retenant si négligemment, comme un dernier 

et vaporeux atour, le bouquet d'étamines, fines comme des fils de la

Vierge, qui les embrumait tout entières, qu'en suivant, qu'en essayant

de mimer au fond de moi le geste de leur efflorescence, je l'imaginais

comme si ç'avait été le mouvement de tête étourdi et rapide, au regard

coquet, aux pupilles diminuées, d'une blanche jeune fille, distraite et vive.

Marcel Proust       La Recherche Du coté de chez Swann                 page 112 La Pléiade 1954

MOI sans"moi"

                             “Tout homme est un livre où Dieu lui-même écrit.”

                                                                         Victor Hugo    Les Contemplations

Le mal

“Le mal seul fait remarquer et apprendre et permet de décomposer les mécanismes que sans cela on ne connaîtrait pas.”

              Marcel Proust                La recherche  S et G

Spleen

J’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans.

 Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,

 De vers, de billets doux, de procès, de romances,

 Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,

 Cache moins de secrets que mon triste cerveau.

 C’est une pyramide, un immense caveau,

 Qui contient plus de morts que la fosse commune.

 – Je suis un cimetière abhorré de la lune,

 Où comme des remords se traînent de longs vers 

Qui s’acharnent toujours sur mes morts les plus chers. 

Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,

 Où gît tout un fouillis de modes surannées,

 Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,

 Seuls, respirent l’odeur d’un flacon débouché.

 Rien n’égale en longueur les boiteuses journées,

 Quand sous les lourds flocons des neigeuses années

 L’ennui, fruit de la morne incuriosité,

 Prend les proportions de l’immortalité.

 – Désormais tu n’es plus, ô matière vivante !

 Qu’un granit entouré d’une vague épouvante,

 Assoupi dans le fond d’un Saharah brumeux ; 

Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux, 

Oublié sur la carte, et dont l’humeur farouche

 Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche. 

Charles Baudelaire       Les Fleurs Du Mal

Miroir

En réalité, chaque lecteur est quand il lit le propre lecteur

de soi-même. L'ouvrage de l’écrivain n'est qu'une espèce 

d'instrument optique qu'il offre au lecteur afin de lui per-

mettre de discerner ce que sans ce livre il n'eût peut-être 

pas vu en soi-même. La reconnaissance en soi-même, 

par le lecteur, de ce que dit le livre, est la preuve de la 

vérité de celui-ci.

Marcel Proust  La recherche   le temps retrouvé